Чепуха, чепуха, говорю тебе - все чепуха.
И Ньютон - чепуха, и законы его - чепуха.
Я сперва возражал, сомневался: "А вдруг да не этак?" -
но потом возмужал и нашел, что таки чепуха.
Я вперед поглядел, увидал впереди горизонт.
И назад повернул, но и там полыхал горизонт.
Повезло, но потом повезло, повезло да не очень:
я словарь языка развернул, но и там горизонт.
Мы с тобой мотыльки, мы все время ползли не туда.
Я-то знал, я не полз, я и всем говорил: "не туда".
Мы никто, мы нигде, мы с обеих сторон горизонта.
Мы туда повернем, где окажется, что не туда.
Ну и что мотыльки? - говорю тебе, - все чепуха.
И Нью-Йорк - чепуха, то есть нет, все же не чепуха.
Небеса ни при чем, не тужи ни о чем, молодая,
ни с того ни с сего упадая на ложе греха.
Мотыльки пропадут, но не мы же с тобой пропадем.
Это пусть мотыльки пропадают, а мы подождем,
глядя, как сталактит истекает горючей слезою,
а под ним сталагмит вырастает своим чередом.
А если облако похоже на танк,
значит, ему положено так.
И если жиже стала снежная гладь,
лыжи пора менять.
Да что там, вот есть у меня знакомый
здравый, толковый, всех трезвей,
и, к слову сказать, не особо смелый,
но, что с ним не делай, любит змей.
Бывало, неделю бредет песками,
лишь мотыльками себя кормя,
Чтобы змею потрогать руками,
всеми руками...
четырьмя.
Chepukha, nonsense, I tell you - all nonsense.
And Newton - nonsense, and the laws of him - nonsense.
I first objected, doubted: "What if it's not so?" -
But then I am a mature and found that there was nonsense.
I looked forward, see the horizon ahead.
And back turned back, but also hung the horizon.
Lucky, but then lucky, lucky yes not very:
I turned a dictionary of the language, but there is a horizon.
We are with you moths, we were not crawled all the time.
I knew, I was not plenty, I said to everyone: "Not there."
We are nobody, we are nowhere, we are on both sides of the horizon.
We will turn there, where it turns out that not there.
So what kind of moths? - I tell you - all nonsense.
And New York - Chepukha, that is, no, still not nonsense.
Heaven has nothing to do with anything, young,
With no one falling on the bed of sin.
Moth will disappear, but not we will disappear with you.
This is let the moths disappear, and we will wait,
Looking, as stalactitis is expiring a fuel tear,
And under it, Stalagmites grows by his woman.
And if the cloud looks like a tank,
So, he is supposed so.
And if it became a snowy smooth surface,
Ski time to change.
Yes what's there, here I have a friend
common, sensible, all runs,
And, by the way, not very brave,
But what is not doing with him, loves snakes.
Happened, a week wandered by sands,
only moths themselves feed
To snake touch hands
All hands ...
Four.