Я думаю об утре Вашей славы,
Об утре Ваших дней,
Когда очнулись демоном от сна Вы
И богом для людей.
Я думаю о том, как Ваши брови
Сошлись над факелами Ваших глаз,
О том, как лава древней крови
По Вашим жилам разлилась.
Я думаю о пальцах, очень длинных,
В волнистых волосах,
И обо всех - в аллеях и в гостиных -
Вас жаждущих глазах.
И о сердцах, которых - слишком юный -
Вы не имели времени прочесть,
В те времена, когда всходили луны
И гасли в Вашу честь.
Я думаю о полутемной зале,
О бархате, склоненном к кружевам,
О всех стихах, какие бы сказали
Вы - мне, я - Вам.
Я думаю еще о горсти пыли,
Оставшейся от Ваших губ и глаз...
О всех глазах, которые в могиле.
О них и нас.
I think about the morning of your glory,
On the morning of your days,
When the demon came to you from a dream
And a god for people.
I think about how your eyebrows
Converged over the torches of your eyes,
About how the lava of the ancient blood
Over your veins spilled.
I think about the fingers, very long,
In wavy hair,
And about all - in the alleys and in the living rooms -
You thirsty eyes.
And about the hearts that are too young -
You did not have time to read,
In those days, when the moon rose
And faded in your honor.
I'm thinking of a darkened hall,
About velvet, inclined to lace,
About all the verses, whatever they say
You to me, I to you.
I think about a handful of dust,
Remaining from your lips and eyes ...
About all eyes that are in the grave.
About them and us.