Lyrics М.Щербаков - Песенка о Молодости
Views
40
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference М.Щербаков - Песенка о Молодости, and also a translation of a song with a video or clip.
Ой, чистое окно, за окном воля!
Дом - не дом, а сказка, и чего тут только нет!
Даже добрый дух есть, зовут Коля.
А хоть бы Дима звали, ни о нем сюжет.
Сюжет о том, как молодой, непослушный,
Парит вверху над домом кораблик воздушный.
Не то инопланетный, не то обман зрения,
не дал объяснения
Пока никто!
Но средь застолья или в трезвой памяти,
Поодиночке или всем народом враз,
Бывало, выглянем, а он, красавец, там летит,
А это значит, все впорядке, с Новым годом вас!
А он порхает в вышине, как бабочка,
И тридцать первого числа, и первого,
А траектория его загадочна -
Не то парабола, не то гипербола.
Краткий год подобен дню, день подстать блику.
Спросят, чем вы жили? и не вымолвишь в ответ,
Что, мол, пили водку, ели клубнику,
А хоть бы и смородину, не о ней сюжет!
Сюжет о том, как самой себе в радость
Летела моя молодость, моя младость,
Махал крылом кораблик с небес
И был светел.
Никто и не заметил,
Как он исчез=(
А вместе с ним ушел сюжет из повести,
И строчки вьются вкривь, как традисканция,
А пишу я их, к примеру, в поезде,
И следующая станция - Франция.
Вы мне скажете, что это, мол, лирика,
И кораблик тот в кино все видели,
А все же мне бы на него хоть изредка
Поглядеть бы наяву хоть издали...
Постучать бы в то окно, посвистать дико,
Вместо "Гутен Морген" кукарекнуть, как петух.
"Холодна ли водка? Сладка ль клубника?
Все ли добрый дух сильней недобрых двух?"
...
Не жду ответа, не ищу возврата:
Она затем и молодость, что крылата.
Чего не понял в 20, вдруг поймешь в сорок.
Уж тут никто не зорок, всяк близорук!
И потому-то я сижу теперь в поезде,
А незабвенный мотылек, кораблик мой,
По параболе несется бог весть где,
И конца- края нет параболе той..
На честном слове или так, на отзвуке,
На первой буковке от слова честного,
Но летит он, кувыркаясь в воздухе,
По параболе Лобачевского...
Всяк был молодой, да не всяк старый,
Одного застолье влекло, другого храм.
Кто бренчал монетой, а кто гитарой...
Ла-ла-ла-лала-ла, ла-ла-ла...
Дом - не дом, а сказка, и чего тут только нет!
Даже добрый дух есть, зовут Коля.
А хоть бы Дима звали, ни о нем сюжет.
Сюжет о том, как молодой, непослушный,
Парит вверху над домом кораблик воздушный.
Не то инопланетный, не то обман зрения,
не дал объяснения
Пока никто!
Но средь застолья или в трезвой памяти,
Поодиночке или всем народом враз,
Бывало, выглянем, а он, красавец, там летит,
А это значит, все впорядке, с Новым годом вас!
А он порхает в вышине, как бабочка,
И тридцать первого числа, и первого,
А траектория его загадочна -
Не то парабола, не то гипербола.
Краткий год подобен дню, день подстать блику.
Спросят, чем вы жили? и не вымолвишь в ответ,
Что, мол, пили водку, ели клубнику,
А хоть бы и смородину, не о ней сюжет!
Сюжет о том, как самой себе в радость
Летела моя молодость, моя младость,
Махал крылом кораблик с небес
И был светел.
Никто и не заметил,
Как он исчез=(
А вместе с ним ушел сюжет из повести,
И строчки вьются вкривь, как традисканция,
А пишу я их, к примеру, в поезде,
И следующая станция - Франция.
Вы мне скажете, что это, мол, лирика,
И кораблик тот в кино все видели,
А все же мне бы на него хоть изредка
Поглядеть бы наяву хоть издали...
Постучать бы в то окно, посвистать дико,
Вместо "Гутен Морген" кукарекнуть, как петух.
"Холодна ли водка? Сладка ль клубника?
Все ли добрый дух сильней недобрых двух?"
...
Не жду ответа, не ищу возврата:
Она затем и молодость, что крылата.
Чего не понял в 20, вдруг поймешь в сорок.
Уж тут никто не зорок, всяк близорук!
И потому-то я сижу теперь в поезде,
А незабвенный мотылек, кораблик мой,
По параболе несется бог весть где,
И конца- края нет параболе той..
На честном слове или так, на отзвуке,
На первой буковке от слова честного,
Но летит он, кувыркаясь в воздухе,
По параболе Лобачевского...
Всяк был молодой, да не всяк старый,
Одного застолье влекло, другого храм.
Кто бренчал монетой, а кто гитарой...
Ла-ла-ла-лала-ла, ла-ла-ла...
Oh, clean window, outside the window will!
A house is not a house, but a fairy tale, and what is there just not!
Even a good spirit is, name is Kolya.
And even if Dima was called, the plot was not about him.
The plot is about how young, naughty,
Soars above the ship's house above the air.
Not that alien, not that optical illusion,
gave no explanation
No one yet!
But among feasts or in sober memory,
One by one or by all the people at once,
Sometimes we look, and he, handsome, flies there,
And that means everything is fine, happy New Year to you!
And he flutters in the sky like a butterfly,
And the thirty-first, and the first,
And its trajectory is mysterious -
Not that parabola, not that hyperbole.
A short year is like a day, the day is a match for the glare.
Ask what you lived? and do not say in response,
What, they say, drank vodka, ate strawberries,
And even if the currants, not about her story!
The plot is about how in itself joy
My youth flew, my youth
Mahal wing ship from heaven
And there was light.
No one noticed
How he disappeared = (
And with him went the story of the story
And the lines are twisted at random, like a tradiscation,
And I write them, for example, in a train,
And the next station is France.
You will tell me what it is, they say, the lyrics,
And that ship saw everything in the movie,
And yet I would at him at least occasionally
To have a look in reality from a distance ...
To knock on that window, whistle wildly,
Instead of "Guten Morgen" crow like a rooster.
"Is the vodka cold? Is it strawberry sweet?
Is every good spirit stronger than the unkind two? "
...
Don't wait for an answer, not looking for a return:
She then and youth, that krylat.
What did not understand at 20, suddenly you will understand at forty.
There is no one here, everyone is short-sighted!
And that is why I am now sitting on the train
And the unforgettable moth, my ship,
On a parabola rushes God knows where,
And there is no end to the edge; there is no parabola.
On parole or so, on the echo,
On the first letter of the word honest,
But he flies, tumbling in the air,
According to Lobachevsky's parabola ...
Everyone was young, but not everyone is old,
One feast attracted, another temple.
Who strummed a coin, and who a guitar ...
La la la la la la la la la la la ...
A house is not a house, but a fairy tale, and what is there just not!
Even a good spirit is, name is Kolya.
And even if Dima was called, the plot was not about him.
The plot is about how young, naughty,
Soars above the ship's house above the air.
Not that alien, not that optical illusion,
gave no explanation
No one yet!
But among feasts or in sober memory,
One by one or by all the people at once,
Sometimes we look, and he, handsome, flies there,
And that means everything is fine, happy New Year to you!
And he flutters in the sky like a butterfly,
And the thirty-first, and the first,
And its trajectory is mysterious -
Not that parabola, not that hyperbole.
A short year is like a day, the day is a match for the glare.
Ask what you lived? and do not say in response,
What, they say, drank vodka, ate strawberries,
And even if the currants, not about her story!
The plot is about how in itself joy
My youth flew, my youth
Mahal wing ship from heaven
And there was light.
No one noticed
How he disappeared = (
And with him went the story of the story
And the lines are twisted at random, like a tradiscation,
And I write them, for example, in a train,
And the next station is France.
You will tell me what it is, they say, the lyrics,
And that ship saw everything in the movie,
And yet I would at him at least occasionally
To have a look in reality from a distance ...
To knock on that window, whistle wildly,
Instead of "Guten Morgen" crow like a rooster.
"Is the vodka cold? Is it strawberry sweet?
Is every good spirit stronger than the unkind two? "
...
Don't wait for an answer, not looking for a return:
She then and youth, that krylat.
What did not understand at 20, suddenly you will understand at forty.
There is no one here, everyone is short-sighted!
And that is why I am now sitting on the train
And the unforgettable moth, my ship,
On a parabola rushes God knows where,
And there is no end to the edge; there is no parabola.
On parole or so, on the echo,
On the first letter of the word honest,
But he flies, tumbling in the air,
According to Lobachevsky's parabola ...
Everyone was young, but not everyone is old,
One feast attracted, another temple.
Who strummed a coin, and who a guitar ...
La la la la la la la la la la la ...