На столе лежит белый листок.
И я пытаюсь что-то сложить,
Но пред глазами только чёрный цветок,
Которому не хочется жить.
Он должен был быть белым.
И на худой конец красным.
Он должен был быть хрупким,
Домашним, ручным и прекрасным.
Ночь. Настал ветер
И семя унёс за ограду.
Не будет он больше светел,
И только жизнь ему рада.
Стоит цветок,
Стоит как стена из базальта.
Никто не поймет
Всех этих даров на асфальте...
На столе лежит белый листок
И я пытаюсь что-то сложить,
Но пред глазами только чёрный цветок,
Которому не хочется жить...
On the table is a white sheet.
And I'm trying to put something together,
But before our eyes only a black flower,
Who does not want to live.
He had to be white.
And at worst red.
He had to be fragile,
Home, tame and beautiful.
Night. The wind has come
And the seed carried away by the fence.
He will not be more bright,
And only his life is happy.
There is a flower,
It's like a wall of basalt.
No one will understand
All these gifts on the asphalt ...
On the table is a white sheet
And I'm trying to put something together,
But before our eyes only a black flower,
Who does not want to live ...