Lyrics Лора Бочарова - Менестрель
Views
38
0 people consider the lyrics to be true
0 people consider the lyrics of the song incorrect
The lyrics of the song are provided for your reference Лора Бочарова - Менестрель, and also a translation of a song with a video or clip.
Много есть на свете баллад старинных,
Пели мне их в детстве под треск камина:
Черных королей побеждала лютня,
Белым королем становился скальд.
Замок мой стоит на семи холмах,
Бродит брага винная в погребах.
Плющ ковром зеленым обвил фасад,
А беда случилась пять лет назад...
Был осенний вечер, мела пороша,
В двери постучал менестрель продрогший.
Он сказал, что бродит давно по свету
И просил за песни ночлег и кров.
Сталь его зрачков высекала искры,
Лютню он сжимал, словно ствол баллисты.
Я его пустил, обещав за вису
Дать ему и кров, и ночлег, и стол.
В пиршественный зал собирались гости,
Пили добрый эль и играли в кости,
Жемчуг рассыпали улыбки женщин,
Винная роса через край лилась.
"Сыт ли ты?" - спросил я певца, смеясь, -
"А теперь сплети гостям висы вязь!"
Волосы отбросил певец назад.
Боже, как горел его дикий взгляд!
Боже, как он лютню схватил свою!
Боже, он проклятие затянул!
Hа мою главу призывая ад,
И на дом, и плющ, что обвил фасад.
Вывел я из зала тогда мальчишку
И спросил: "Hаверно ты выпил лишку?"
Крикнул он в ответ: "Ты меня боишься!
Испугал тебя моих песен звон".
Я ему сказал: "Придержи коня!"
Он сказал: "Ты мне пока не патрон!"
Я ему сказал: "Убирайся вон!"
Он ответил мне: "Ты убьешь меня..."
Я его спросил: "Что тебе я сделал?"
Он ответил мне, став белее мела:
"Хватит и того, что ты власть имеешь,
А любой владыка - тиран и вор!
Жизнь твоя проходит во тьме разврата,
И пока не взял тебя демон ада,
Пение мое - вот твоя расплата,
А теперь верши свой приговор!"
Я ему сказал: "Hе спеши судить".
Он сказал: "Ты трусишь. Какой позор!"
Я ему сказал: "Так тому и быть!"
И упал он замертво на ковер...
Много есть на свете баллад старинных,
Про зеленый плющ, про хмельные вина,
И про менестрелей, чей век недлинный
Обрывался, как недопетый слог.
Маленький фанатик, зачем же в руки
Лютню ты берешь, а не стрелы с луком?
По живой мишени палишь от скуки
Hа пересеченье больших дорог...
Пели мне их в детстве под треск камина:
Черных королей побеждала лютня,
Белым королем становился скальд.
Замок мой стоит на семи холмах,
Бродит брага винная в погребах.
Плющ ковром зеленым обвил фасад,
А беда случилась пять лет назад...
Был осенний вечер, мела пороша,
В двери постучал менестрель продрогший.
Он сказал, что бродит давно по свету
И просил за песни ночлег и кров.
Сталь его зрачков высекала искры,
Лютню он сжимал, словно ствол баллисты.
Я его пустил, обещав за вису
Дать ему и кров, и ночлег, и стол.
В пиршественный зал собирались гости,
Пили добрый эль и играли в кости,
Жемчуг рассыпали улыбки женщин,
Винная роса через край лилась.
"Сыт ли ты?" - спросил я певца, смеясь, -
"А теперь сплети гостям висы вязь!"
Волосы отбросил певец назад.
Боже, как горел его дикий взгляд!
Боже, как он лютню схватил свою!
Боже, он проклятие затянул!
Hа мою главу призывая ад,
И на дом, и плющ, что обвил фасад.
Вывел я из зала тогда мальчишку
И спросил: "Hаверно ты выпил лишку?"
Крикнул он в ответ: "Ты меня боишься!
Испугал тебя моих песен звон".
Я ему сказал: "Придержи коня!"
Он сказал: "Ты мне пока не патрон!"
Я ему сказал: "Убирайся вон!"
Он ответил мне: "Ты убьешь меня..."
Я его спросил: "Что тебе я сделал?"
Он ответил мне, став белее мела:
"Хватит и того, что ты власть имеешь,
А любой владыка - тиран и вор!
Жизнь твоя проходит во тьме разврата,
И пока не взял тебя демон ада,
Пение мое - вот твоя расплата,
А теперь верши свой приговор!"
Я ему сказал: "Hе спеши судить".
Он сказал: "Ты трусишь. Какой позор!"
Я ему сказал: "Так тому и быть!"
И упал он замертво на ковер...
Много есть на свете баллад старинных,
Про зеленый плющ, про хмельные вина,
И про менестрелей, чей век недлинный
Обрывался, как недопетый слог.
Маленький фанатик, зачем же в руки
Лютню ты берешь, а не стрелы с луком?
По живой мишени палишь от скуки
Hа пересеченье больших дорог...
There are many old ballads in the world,
They sang them to me as a child to the crackling of the fireplace:
The black kings were conquered by the lute
The skald became the white king.
My castle stands on seven hills,
Wine mash wanders in the cellars.
Ivy covered the facade with a green carpet,
And the trouble happened five years ago ...
It was an autumn evening, chalk powder,
A chilled minstrel knocked on the door.
He said that he wanders the world for a long time
And asked for the songs for the night and shelter.
The steel of his pupils sparked
He gripped the lute like the barrel of a ballista.
I let him in, promising for a hang
Give him shelter, lodging, and a table.
Guests were gathering in the banquet hall,
Drinking good ale and playing dice
The smiles of women scattered pearls
Wine dew poured over the edge.
"Are you satisfied?" - I asked the singer, laughing, -
"And now weave a ligature for the guests!"
The hair was thrown back by the singer.
God, how his wild eyes burned!
God, how he grabbed his lute!
God, he tightened the curse!
Calling hell on my head
And on the house, and ivy that wrapped around the facade.
Then I took the boy out of the hall
And he asked: "You probably drank too much?"
He shouted back: "You are afraid of me!
The ringing of my songs frightened you. "
I told him: "Hold the horse!"
He said: "You are not my boss yet!"
I told him: "Get out!"
He answered me: "You will kill me ..."
I asked him: "What have I done to you?"
He answered me, becoming whiter than chalk:
"It's enough that you have the power,
And any ruler is a tyrant and a thief!
Your life passes in the darkness of debauchery,
And until the demon of hell took you,
My singing is your payback
Now pronounce your sentence! "
I told him: "Do not rush to judge."
He said, "You're a coward. What a shame!"
I told him: "So be it!"
And he fell dead on the carpet ...
There are many old ballads in the world,
About green ivy, about intoxicating wines,
And about the minstrels, whose age is not long
It broke off like an unfinished syllable.
Little fanatic, why in hands
Do you take the lute, and not the arrows and bow?
You fire at a live target out of boredom
At the intersection of highways ...
They sang them to me as a child to the crackling of the fireplace:
The black kings were conquered by the lute
The skald became the white king.
My castle stands on seven hills,
Wine mash wanders in the cellars.
Ivy covered the facade with a green carpet,
And the trouble happened five years ago ...
It was an autumn evening, chalk powder,
A chilled minstrel knocked on the door.
He said that he wanders the world for a long time
And asked for the songs for the night and shelter.
The steel of his pupils sparked
He gripped the lute like the barrel of a ballista.
I let him in, promising for a hang
Give him shelter, lodging, and a table.
Guests were gathering in the banquet hall,
Drinking good ale and playing dice
The smiles of women scattered pearls
Wine dew poured over the edge.
"Are you satisfied?" - I asked the singer, laughing, -
"And now weave a ligature for the guests!"
The hair was thrown back by the singer.
God, how his wild eyes burned!
God, how he grabbed his lute!
God, he tightened the curse!
Calling hell on my head
And on the house, and ivy that wrapped around the facade.
Then I took the boy out of the hall
And he asked: "You probably drank too much?"
He shouted back: "You are afraid of me!
The ringing of my songs frightened you. "
I told him: "Hold the horse!"
He said: "You are not my boss yet!"
I told him: "Get out!"
He answered me: "You will kill me ..."
I asked him: "What have I done to you?"
He answered me, becoming whiter than chalk:
"It's enough that you have the power,
And any ruler is a tyrant and a thief!
Your life passes in the darkness of debauchery,
And until the demon of hell took you,
My singing is your payback
Now pronounce your sentence! "
I told him: "Do not rush to judge."
He said, "You're a coward. What a shame!"
I told him: "So be it!"
And he fell dead on the carpet ...
There are many old ballads in the world,
About green ivy, about intoxicating wines,
And about the minstrels, whose age is not long
It broke off like an unfinished syllable.
Little fanatic, why in hands
Do you take the lute, and not the arrows and bow?
You fire at a live target out of boredom
At the intersection of highways ...