закапывай сотни книг в твою и без того некчемную голову
пиши стихи для того кто их никогда незахочет послушать
забивайте все новости глупыми мертвыми постами
через пару сезонов тебе будет стыдно за то что ты думал
громче кричи тебя все равно никто не услышыт
не то что бы врут, просто слышать не хочет никто
куда бы не шел но под систему все же предеться прогнуться
кем бы ты не был она все равно тебя прожует
пиши стихи, эти строчки без точек совсем
может станешь новым кумиром у девочек в розовых шмотках
но твоя, та что любишь все равно не оценит, ни капли
ей плевать что ты думать умеешь, ей бы рядом иметь мудака
что такой же как все, да, такой же как и она
а ты думал, мудак, что она что то светлое рядом
все объятья в пародной, хлам, сам же видишь, не взаимнно
но все так же ты держешь за ручку, все целуешь
ей плевать, она даже в ответ не обнимет
снова уйдет, до завтра
upset hundreds of books in your already none oven
write poems for the one who ever will never listen
score all the news with stupid dead posts
After a couple of seasons, you will be ashamed for what you thought
louder shouts you still nobody will hear
not that nobody wants to hear
Wherever it walked but under the system still fall to get into
Who wouldn't you have anyway you will live
write poems, these lines without dots
can become a new idol in girls in pink clothes
but yours, that that you love will not appreciate or drop
She doesn't care what you can think you can, she would be there to have an asshole
what is the same as everything yes, the same as she
and you thought asshole that she was something bright next
All the arms in the password, trash, you can see, not mutually
But all of the same you hold the handle, you kiss everything
She does not care, she will not even hug
will leave again, until tomorrow