Опять тобой, дорога, желанья сожжены,
и нет у меня ни бога, ни черта, ни жены.
Чужим остался Запад,
Восток - не мой Восток,
А за спиною запах пылающих мостов.
Сегодня вижу завтра иначе, чем вчера,
Победа, как расплата, зависит от утрат-,
Тринадцатым солдатом умру - и наплевать!
Я жить-то не умею, не то что убивать.
Повесит эполеты оставшимся страна,
И к черту амулеты - их стерты имена!
А мы уходим рано, запутавшись в долгах,
С улыбкой д'Артаньяна,
В ковбойских сапогах...
И миражом пустыни сраженный наповал,
Иду, как по трясине, по чьим-то головам,
Иду, как пьяный мальчик, куда глаза глядят.
Я вовсе не обманщик, я Киплинга солдат.
Again you, the road, the desires are burnt,
and I have no god, no devil, no wife.
The West remained a stranger,
The East is not my East,
And behind the back is the smell of burning bridges.
Today I see tomorrow differently than yesterday,
Victory, as a payment, depends on loss,
The thirteenth soldier will die - and do not care!
I do not know how to live, not how to kill.
Hangs the epaulettes of the remaining country,
And to hell with amulets - their names are erased!
And we leave early, entangled in debt,
With D'Artagnan's smile,
In cowboy boots ...
And by the mirage of the desert,
I walk, as if in a quagmire, on someone's heads,
I walk like a drunk boy, where my eyes are looking.
I'm not a liar, I'm a Kipling soldier.